Я ни для кого так и не становлюсь чем-то большим, чем просто знакомым или мимолетным воспоминанием.
Как перекати-поле. Уже отмерла и лишь останки мои носит ветер. Что-то цепляю за изсохшие ветки, но шарик катится дальше.
Эта мысль похожа на плохое переложение кантри.